Voce, chitarra e capelli. Colori su una tela

A due sorsi dal mare 
c’è una casa ubriaca 
sono occhi a guardare 
dove l’acqua si crepa. 
Il tuo nome è un segreto 
e che nessuno lo dica 
sono i sogni che lasci 
in questa casa ubriaca. 
E sapere 
sapere dove va questo mare 
e dove va ad asciugare. 
Che nessuno la baci 
la tua faccia bianca di cera 
e che il tempo migliore 
ti accompagni alla sera. 
Di colori e misteri 
è il colore dei pesci 
che nessuno li segua 
tutti i segni che lasci. 
E sapere 
sapere dove va questo mare 
e dove va ad asciugare. 
Che nessuno la baci 
la tua faccia bianca di cera 
e che il tempo migliore 
ti accompagni alla sera. 
A due sorsi dal mare 
c’è una casa ubriaca 
sono occhi a guardare 
dove l’acqua si crepa. 

Secondo me una donna è donna da subito.

Secondo me all’inizio di tutto c’è sempre una donna.
Secondo me una donna è donna da subito. Un uomo è uomo a volte prima, a volte dopo. A volte mai.
Secondo me una donna è coinvolta sessualmente in tutte le vicende della vita. A volte persino nell’amore.
Secondo me una donna innamorata imbellisce. Un uomo… rincoglionisce.
Secondo me in un salotto quando non c’è neanche una donna è come recitare in un teatro vuoto. Se invece non c’è neanche un uomo, tra le donne si crea una complice atmosfera di pace. Appena arriva un uomo è la guerra.
Secondo me un uomo che si vanta di iniziare le donne ai piaceri dell’amore è come il turista che mostra alla guida le bellezze della città.
Secondo me per una donna che non ha fortuna in amore non si può usare il termine “sfigata”.
Secondo me un uomo che dice di una donna “quella lì la dà via” meriterebbe che a lui le donne non gliela dessero proprio mai.
Secondo me una donna che fa l’amore per interesse è una puttana. Se lo fa invece perché le piace è… non c’è la parola.
Secondo me una donna che dice a un uomo con cui sta facendo l’amore “Come con te con nessuno” andrebbe comunque arrestata per falsa testimonianza.
Secondo me le donne quando ci scelgono non amano proprio noi… forse una proiezione, un’immagine, un sogno. Ma quando ci lasciano siamo proprio noi quelli che non amano più.
Secondo me il primo maschilista è stato Dio che si è fatto uomo. Però io, se fossi stato Dio, non so se la donna l’avrei firmata.
Secondo me una donna che si offre sessualmente a un uomo ed è respinta rimane sconcertata. Non ci può credere. Il suo primo pensiero è che lui sia omosessuale, ma in genere questa versione non regge. E allora pensa: ‘Eh già, lui si difende… ha paura di essere troppo coinvolto emotivamente… oppure si sente bloccato dall’eccessiva eccitazione…’ Il fatto che lei possa non piacere è un’ipotesi che non può assolutamente prendere in considerazione.
Donna, l’angelo ingannatore. L’ha detto Baudelaire.
Donna, il più bel fiore del giardino. L’ha detto Goethe.
Donna, femina maliarda. L’ha detto Shakespeare.
Donna, sei tutta la mia vita. L’ha detto un mio amico ginecologo.
Secondo me una donna che oggi fa la madre di famiglia e rinuncia a lavorare, sbaglia. Se invece lavora e rinuncia a fare la madre di famiglia, sbaglia. Se cerca contemporaneamente di lavorare e di fare la madre di famiglia sbaglia. Sbaglia comunque. L’uomo invece non sbaglia mai. Sono secoli che sa quello che deve fare. Forse è per questo che è così intronato. O forse anche per qualche altra ragione…

posando, appendendo, gettando su schienali di sedie, ante di paraventi

Vestiario

da "Gente sul ponte"

Ti togli, ci togliamo, vi togliete

cappotti, giacche, gilè, camicette

di lana, di cotone, di terital,

gonne, calzoni, calze, biancheria,

posando, appendendo, gettando su

schienali di sedie, ante di paraventi;

per adesso, dice il medico, nulla di serio

si rivesta, riposi, faccia un viaggio,

prenda nel caso, dopo pranzo, la sera,

torni fra tre mesi, sei, un anno,

vedi, e tu pensavi, e noi temevamo,

e voi supponevate, e lui sospettava;

è già ora di allacciare con mani ancora tremanti

stringhe, automatici, cerniere, fibbie,

cinture, bottoni, cravatte, colletti

e da maniche, borsette, tasche, tirar fuori

-sgualcita, a pois, a righe, a fiori, a scacchi- la sciarpa

riutilizzabile per protratta scadenza.

[Wislawa Szymborska 1923 - 2012]

Ho scoperto questa scrittrice solo dopo la sua morte. Purtroppo.

Apprezzo di lei la sfrontata quotidianità, il poco timido pudore, la pacatezza del tono. 

Credo la sua poesia avrebbe dovuto avere più spazio nel mio bagaglio culturale, ma certe mancanze le avvertiamo solo quando ci vengono messe davanti.

Non si cerca più di scoprire, manca la curiosità.

Avremmo da trovare tutto ma ci accontentiamo di niente.

io non sono quello che tu immagini, ma un altro, assai differente.

Ho iniziato un nuovo libro.

Era da molto che non iniziavo qualcosa di nuovo.

Ho terminato molte cose, messo molti punti.

Pochi nuovi capoversi, poche lettere maiuscole.

Ho preferito dilatare i tempi in molti casi.

Li dilato tutt'ora.

Forse per concedermi il gusto dell'attesa, il gusto di qualcosa in divenire.

Quando si prende una decisione, in quell'istante esatto, tutto perde di entusiasmo, si esaurisce la trepidazione.

La condizione di vivere sospesa non mi aveva mai riguardato prima d'ora.

E' un'ammissione di inadeguatezza, di indeterminazione. 

Ti rende mutevole, non appesantisce i pensieri né tanto meno il corpo.

Ti permette di non prendere nulla né poco né troppo sul serio.

Chiunque tu sia che ora mi tieni per mano, senza una cosa sarà tutto inutile - è un avvertimento leale, quello che do, prima che continui a tentarmi: io non sono quello che tu immagini, ma un altro, assai differente.

Chi vorrà essere il mio seguace? Chi vorrà candidarsi il mio affetto?

La strada è sospetta,il risultato è incerto, fors'anche fatale. Dovrai rinunciare a tutto il resto, perché io ho la pretesa di essere il tuo unico ed esclusivo padrone; ma anche così il noviziato sarà lungo e faticoso, dovrai abbandonare ogni opinione e codice dell'esistenza passata alle vite che si mostrano intorno a te. Perciò lasciami ora, prima di tormentarti ancora di più; ti prego, scosta la tua mano dalle mie spalle, lasciami ora - e prosegui lungo il tuo cammino.

Walt Whitman, da "Calamus", Foglie d'erba

tutto contieni e tutto riassumi

Grigio


Rosso è il sangue che scorre nelle vene,
Giallo il sole che brilla sulle mie gelosie,
Verde l’erba,
che tra il Nero asfalto cresce.


Arancio il tramonto che consuma il giorno,
Azzurro il cielo che ho intorno,
Violetto l’orizzonte,
che si confonde col Blu della notte.


Bianche le nuvole, come pecore sparse, e felici,
Argento la luna che i miei sospiri accompagna,
Marrone la terra, 
che la pioggia Indaco, salvifica bagna.


Ma tu sei Grigio, che tutto sfuma,
perché tutto contieni e tutto riassumi.


In te c’è il sangue, e le gelosie, e l’asfalto, e l’erba.
Il tramonto, ed il cielo, e l’orizzonte, e la notte.
Le nuvole, e la luna, e la terra.


Ti infili in ogni spazio, in ogni più piccolo pensiero,
come nebbia circondi, e mi fai prigioniero.


Come Grigio sei: indistinto colore.
Così com’è incerto il tuo posto, nel cuore.
Tra nero e bianco all'infinito vagheggi,
indeciso in eterno, bianco o nero?
Nell’indeterminatezza galleggi.

Riproduzione casuale: il trionfo della buona musica

"le verità cercate per terra, da maiali, 

tenetevi le ghiande, lasciatemi le ali"

"Andare con lo sguardo tra i marciapiedi 

Solcati dai passanti "

"era una guerra un po' del cavolo, 

mancava un senso , un apriscatole, un'idea, 
eppure tutti comandavano, 
a che cosa non si sa."

"Ma se la vita smette di aiutarti 

è più difficile dimenticarti 
di quelle felicità intraviste 
dei baci che non si è osato dare 
delle occasioni lasciate ad aspettare 
degli occhi mai più rivisti."

Dimmi, talvolta ti s'invola il cuore?

Egon Schiele

Dimmi, talvolta ti s'invola il cuore?

Le Fleur du mal, 

Charles Baudelaire